L’horloge et la sort
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son atelier, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le schéma resta